Com um pouco de sorte teria amado a si mesma.

Exagerada pela paixão ela cedeu aos desejos.

Lambuzou-se no prazer da carne, fartou-se no gozo.

Com um pouco de sorte teria amado a si mesma.

Adormecida a censura, a paixão em brasa adentrou na razão.

Relevou dores e pudores, amou em desmedida.

Paixão é fogo incontido, desejo desvairado, seta sem rumo.

Com um pouco de sorte teria amado a si mesma.

A noite mal esvaziara o breu quando partiu a paixão.

A razão, desperta da avassaladora sedução, caiu em si.

Certamente irá juntar os cacos, as dores, recompor-se.

A paixão retornará um dia, desavisada.

Com um pouco de sorte amará a si mesma.

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